Ich war heute bei meinem Friseur. Mein Friseur bedeutet natürlich nicht, dass er mir gehört, nur meine Haare. Die gehören ihm ganz und gar, jedenfalls jene welche er abschneidet.
Man findet den Laden nur, wenn man weiß, dass dort ein Laden ist. Geschickt hinter einer baufalligen Tür, gepflastert mit ineinander übergehenden und dadurch gleichzeitig sinnentleerten und sinnvertiefenden Schmierereien, die Aussagen wie "innen bist du rot" in die Welt hinausrufen, versteckt muss man ein nach Staub riechendes baufälliges Treppenhaus durch- und einen Innenhof überqueren dessen Pflastersteinen dem Wildwuchs schon seit langem nichts mehr entgegenzusetzen und kapituliert haben. Und wer sich jetzt fragt wie genau Staub riecht kann es sich als kühle, trockene Essenz eines jeden Kellers vorstellen. Als ob kein wirklicher Geruch da wäre, eher eine Abwesenheit von allem substanziellem wie Körpergeruch, Blumenduft und ähnlichem. So etwa riecht es in dem Flur, ein so starker Staubgeruch, dass er alle anderen Gerüche neutralisiert. Man ereicht schlussendlich eine rostige Feuerschutztür.
Daneben das Klingelschild wiederum macht das Versteckspiel nicht mit und liest sich einfach: Herr Hase - Friseur
